Ayer vi en la T.V.

Ayer vi en la T.V.
un muerto deambulando en la plaza de armas;
hoy nadie me cree porque es imposible- dicen.
No aparece en la página del noticiero,
no aparece en la mente de quienes estaban
y podrían haber susurrado a su oído.
El desaparecido no era un detenido;
sus ojos de libertad, incipiente, pero libertad
se rieron de mis pupilas cansadas de medianoche
mis pupilas-estrellas brillando apenas
entre el nocturno desorden de mi habitación,
sus ojos se rieron de mi encierro en la casa,
de mi trabajo- lo sabía todo de mi, su mirada
me lo gritaba con sorna- se reía de mi cansancio
de mi absurdo  amor a la vida,
"porque yo soy libre de este mundo mísero"
-me parecía susurrar con su presencia evanescente
tras la pantalla-
 "y ayer estaba igual que tú".

Vigilia tecno

Versos durmiendo en pos de un apocalipsis,
 una elipsis poco ortodoxa,
 un silencio retumbando en el sonido del recuerdo de armas añejas;
 un saqueo alrededor del alma
- hermoso saqueo de sentimientos encontrados a la deriva tecnológica tan tecnocrática-
 un tema de tecno vigilando constante las horas de un porvenir

Cogito, sí así soy.

Analicemos las categorías

los criterios de verdad

y la verdad es que los criterios son

unos descriteriados.

La verdad es la que no existe

porque si hubiera

pa qué chucha estamos acá,

y si algo más allá existe es lo que nosotros creemos

porque la creación es creeción

porque el mundo se tumba de guata

o rueda como una pelota de plástico con dibujos de mapa
cayendo al acantilado de tus raíces autóctonas que perdiste
en un juego variopinto disimulado donde cuesta reconocerse;
cuesta pasar de lado
las horas adelgazan
envejeces de a poco
convencido sumiso
de estereotipos
de tipos que escucharon en estéreo
mucho antes que tú
hablar en latín y americano
es una cosa que da estatus
según su criterio de ver la edad de conocimiento
latín  la cultura
americano la globalización
esa es su verdad
pero tú estás seguro de que el mundo no se estrella
entre estos dos mundos:
no quieres hacerlo
simplemente te conviertes
en nada que no quieras ser
no sabes cómo
el insecto se pregunta si realmente...

sombras

sombras apoderándose de la plenitud
por un momento me creo triste
me hago triste
me maquino angustia
me susurro imperpetua mente

por un momento me momento
moment
o
angutia
oangustiao
me mento
momento
me miento
sombra

Index

Crear una emoción siniestra
recorre la estupidez de casa en casa

la risa mata los emblemas
la patria se come los mocos
la risa contrae una enfermedad
la patria se lame los labios

Lo anterior fue un preludio a un poema que escribiría, como suelo hacerlo: esta vez no quiero. Los versos no me salen, la musicalidad sí, pero no se me ocurre nada. Tal vez he agotado muchos recursos en muy poco tiempo; llevarte la mayor parte del tiempo pensando en cosas estúpidamente imposibles y vomitivos cuestionamientos constantes al sistema de vida social e individual, tiene sus consecuencias. Por primera vez la racionalidad se interpuso y comenzó a

escribir nada coherente
como si los dedos se te quedaran pegados a las teclas
como si el momento se interpusiera entre pasado y futuro
los esquemas lóbregos dormitan
en un ansia estrepitosa
en tu cerebro bloqueado
porque los sistemas no funcionan
entiéndelo
los 'ismos´no
y nadie es más grande que tu problema
porque nadie le comprará los pañales a tu guagua
nadie coserá el trapo que quedó de tu corazón
nadie se drogará contigo en esta noche sola
y cuando golpees tu cara
nadie te dirá que es ridículo
¡así, quién va a ser más grande!
tu problema es el lúgubre delirio fosforescente
ni siquiera el post- 'algo' -ismo consolará

tu rabia impresa en el puño con venas multicolor
irradiando ira
multiplicándose a los resquicios mohosos del silencio

Algas lacias

Como quisiera diseñarte los ojos, presionar el pincel con tinta celeste, espolvorear escarcha verdosa encima, lamer antes de secar, y correr con la lengua celeste escarchada de verde, afuera gritar, subrayando que tengo mi lengua a la imagen y semejanza, de tus ojos, ¿y para qué? preguntarían, un ataque de histeria- debiese responder, porque tus ojos embetunados en barro de hoy me parten, no el alma, sino la conciencia de pensar que un día el barro se seca y tus ojitos quedarían blancos. Déjame decirte que el blanco es muy de comercial, muy de emblema cordillerano, muy de tecnología crema, muy de punta, new sensation. Pero y el celeste qué tiene de especial, la escarcha, el verdor- me cuestionarías, lo sé, me cuestionarías, como todas las cuestiones que pienso que son mejores para ti, y yo, y yo presionaría el botón de tus ojos, lo fregaría con lija hasta dejarlo embetunado ya no en barro, sino en sangre, rojo como el fondo de Coca-cola, de mierdonald, de los chocolates, porque exalta la pasión, y motiva, el rojo que ha estado con el martillito ese y la hoz, el rojo, la lucha de los araucanos, el rojo, el leiv motiv de tantas hazañas. Acabo de acordarme que el verde es de la repre, y eso me da depre.

Quedan unas cuestiones dándote vuelta en los ojos celestes escarchosos verdes, quedan plazas cimentadas en tu realidad y la mía, años de espera a la reacción de una galaxia con síntomas estomacales, y yo soy la mierda, sí, yo soy la mierda que perpetuará su cálido aroma en tus suaves ojos celestes.

Déjame decirte que el sabor de este discurso se parece a la sal de tu cuerpo cuando despiertas en la mañana, y en la cama ronda un verdor inicial, intenso, son las algas lacias.

De ciertas sujeciones solidarias

Conoce todo de sí
de no
de nada- decía.

Minutos conspiran
al acecho de muecas
incómodas sujeciones
desplegadas en pañuelos blancos o
las tocaciones tiernuchas
a sí
a no
a nada.

A sí se tocaba
como una perra
para no estar
muerta
explorar el mundo interior
un viaje por la propia piel
un manoseo en los pelitos propios
sin erizárseles
parárseles
palpar con los dedos aceitosos
de ese aceite que almorzaste
te pasas la lengua en los dedos
y palpas con aceite en derrame
de piel sofisticada.
Tu piel que conoce todo de sí
bronceada como una duna sin poritos
lisita
brillante por el reflejo del espejo de un edificio
una duna moderna sin duda no
contemoránea, no
digital sin duda

Con ese gusto a sí                  te palpas
a no                                       a dos centímeros de ti
a nada                                   no quiero interrumpir entre tú y tú
te palpas                                me muero y me palpo

hemo

retumba un arco
la cuerda del arco
retumba

remolinos de excusas

sueños silenciados

luchas aplacadas

uñas cortitas
hasta el dolor

retumba

las hemorragias contraídas
se dislocan entre la pierna
y la otra vicisitud que es
un murnullo de sangre
líquido
cayendo
la dosis
desangre
derrame
desplome
cicatrices recibiendo en sus surcos las otras hemorragias
salpicadas de sal
otras de amarguras
dichas sin nombre
perpetuas

la hemorragia retumba al choque con el surco de la cicatriz 

ciertas cosas no muy gratas a las tres de la madrugada

consecuencias infinitas
causas y efectos empalagosos
como el algodón de azúcar rosa
que cierta vez
pero hoy las caricias manchan
molestan
petróleo grisáceo como la sombra
que ciertas rocas proyectaban
un dibujo taciturno en medio de la luna
el dibujo enrostrando
enroscado como un suburbio en medio de un mall

Plantita plantita

considerando el sueño que tengo
sobre escribir sobre la planta
queda
un problema se resuelve entre bordes
o alrededores de la planta
queda
un poco de sueño en la planta
queda
revólver de mente peligrosa
queda
el destajo de rajar las neuronas
queda más
más bien el revolver las neuronas
en la juguera
queda
más bien el revoltijo de clorofilas
queda
ya no sólo una ni inofensiva planta

quedan tres orgasmos cerebrales
tres ficciones friccionando las neuronas
empapadas de clorofila
por un tiempo indeterminado
terminado el tiempo queda una hora
para las risas
cinco minutos para el llanto
otros diez minutos para la risa
de no saber donde
queda
la ilusión que evade con su molino
a caleta de revoluciones por segundo
queda la cara deformada
quedan la calle los amigos
queda la planta
un gargajo en la puta institución
da lo mismo estar fuera de lo legal
izada y vanagloriada la plantita
la risa
queda
la risa
queda
la risa la risa
queda
la risa la risa
la risa la risa

Paso de cebra

Los pasos de cebra son las líneas de la demencia
de la Tevé a las tantas de la madrugada,
pero en blanco y cemento.

la verdad

Se conocieron entre vasos rotos
vidrios filos pies sangrantes
empapados en sus propios coágulos;
así se conoce la gente que luego no se separa jamás- dicen.

Yo digo que no creo lo que dicen
y lo que no dicen es la verdad
(o no)

Pues bien (seamos racionales)
supongamos lo que dicen
es LA VERDAD:

demuéstrenme que dos mendigos
mendigo y mendiga
tienen mendiguitos
y mamá mendiga y papá mendigo
son más simio parentales
que un ejecutivo de corbata y cuello.
Como monoparentales que son
se lo toman enserio
y papá mendigo se va un día
con una mujer mendigo
menos simio parental.
y mamá mendigo se queda con los simitos

Hay encuestas de La Segunda
de Adimark y de tu hermana
dicen que el noventa por ciento
de las familias constituidas
por papá mendigo y mamá mendigo
caen en una situación de parentesco simil
(monoparental)

Son datos fiables
con un margen de error de un hollú'o por ciento
y un total de consultados tan virtual
como la consulta.

A la conclusión que llego con los presentes datos
estadísticos
es que lo que dicen no es la verdad.

posa la luna

Se posa la luna segura en un destierro olvidado
que es el encanto del canto anterior,
del dormir enmohecido;
un entierro de cal que juega a las escondidas
y se yegue un montículo para desaparecer luego
fugaz aparecer
de-esa-parecer
una tristeza desencantada

la lágrima es una más del ramillete
una más de la posible abundancia
de flores que les dejamos a nuestros muertos.
En la próxima visita
la lágrima de ojo ajeno se nota.

pero muchos quieren llorar más,
engndrar más lágrimas,
salar las mejillas y
comer sal,
en la tregua,
con la lengua
pasear por los labios.

Y la luna se posa segura
en el destierro de nuestra memoria
(moonlight mode on)

blue face               salar el rastro
moonlight              el rostro salar

dormir tieso     (como)    mar gélido

La memoria tiene cara e' hereje
de Neptuno azul como el sueño mapuche,
me moría de ganas de decirte la dura:

la luna se posa la lu
se posa se se segura
en un destierro olvida'o

soledad sentada n mis piernas

Tengo rercuerdos con soledad sentada en mis piernas

soledad las caricias los caminos de las manos los dedos

tanteo

un poquito más abajo sobajeabas

mientras un lucero se posaba en el pórtico-

no había puerta-

no había mundo-

no había

solo luceero posado en el pórtico sole

sola la noche acaricia lamentos

acariciaba un pulular indetectable

en este aspecto

sucede que añoro mucho la naturaleza
el ruido de estos tiempos me hiere
soy de esos abuelos que piensan
que todo tiempo pasado fue mejor
pero todo tiempo pasado en que la tierra
era tierra y no cemento

Las notas compás
compasión del día
eclipse
un charco de nadie

astillas rodean el aguita
para no pincharse
sino de encorvada manera
comiéndose los gemidos
envueltos los ahogos
allá bien dentro del cuerpo

laberintos cubiertos de cal
anochecer de cal así bien vasto
la nota compasión escala
en un pentagrama de líneas sangre
así que tiende a resbalar

sigue

la nota sangre seca se mofa
mancha el pentagrama líneas sangre
con la mierda carcomida del estruendo

la nota se nota algo cansada
la nota se nota tendida letarga

Quiere perder algo de su principio manipulado por un ritmo cotidiano
sumirse en los abismos para no perder la tinta negra que se cuela en sus vísceras

se baña en una mezcla de bronce con arsénico y el grito no caduca-
el ruin ruido rústico se hace presente crecientemente-
el ruido que es madera
que es metal
indistinto

una nota intenta luchar contra su propio deseo

de saltar un poco más allá y succionar las líneas sangre porque alguien le dice que la métrica no las líneas no el orden no la patria el lema no lo parco no
pero ella dice armonía ella dice orden y armonía están en otro nivel- y se tapa la boca


la nota frecuenta bares
grita baila hipa
la boca se tapa
la nota

Fin del problema

la maleza del mal

se corta en trocitos

se echa a una bolsa

y se tira al mapocho


fin del problema

desamor

sé que no tendré una llamada
nada tuyo esta noche
y la angustia es el canto
que pasea entre tu oído
 marchitas las notas
los días los sueños
y las realidades agolpadas
a tus ventanas no sé
amar es un duelo
un reto que gasta y desgasta

Deveneo astrológico

Correr por una calle tan de mentira

que te pierdes en una lucecita postal

y el sudor

la escarcha que corroe

el aire matutino desplegando sus alas

situarte en la imaginación de un secuestro de grafemas/

para formar un castillo de naipes castellanos

Maldecir noche adentro al país y a los compatriotas/

que conforman tu país

la mentira que rumia

la coca submarina para soportar la bajeza

combinar las letras de tu nombre

para conjugarlas con tu nacimiento

deveneo astrológico en la civilización que hay en tu corazón/

Tres trenes

El fantasma vuela entre declinaciones de bocinas solitarias
formando un espectáculo trascendental para su historia,
la de su vida,
que las vidas son esos finales matizados
difuminaciones de grafito en un paisaje de guerra
los trenes de Austerlitz, los trenes de Siberia,
en el futuro no habrá necesidad de trenes:

los cuerpos no necesitarán más transporte que las inmediaciones del silencio
precedido al grito que jamás gritará

En esa preocupación constante como cemento
(la quemazón de un pájaro olvidado que bebió cianuro)
ya ni importará la forma

En tres actos el fantasma deporta sus venas transparentes,
ya no se azota la cabeza en la ventana;
ya no duerme en los vagones.
Hay una mancha atascada en su cráneo
absorbe palabras

'No te vamos a dejar conchetumare, dinos donde están'
(atraviesan con un golpe de puño su ano)

'No te gusta hueviar, hueón...'
(lanzan una costrita de mierda a su labio)

Tan grande el espacio temporal que incrementa y sigue
la mancha atascada
ya no intenta
ya refregó con cloro y hasta arsénico:
suplicio de tener la costrita de mierda dentro del cráneo

La existencialista Ausencia

Ausencia es un fantasma El espíritu con alma de esas hojas otoñales que se cree se quiebran Pero las tocas y te hacen pensar en masitas En lóbulos de orejas Te hacen pensar En tu manto para cubrir las presencias Ausencia pena todas las noches a los canes vagabundos Les da pan Pero ellos se asustan Olvidan sus pieles y se echan a correr esqueleto pelado

Vive con hambre Con el estómago amarrado a sus recuerdos que nunca fueron Las ficciones agrias que nunca Las facciones que te persiguen Constante Las manos que te quieren atrapar con sus líneas como una red

Ya está vieja Ya estás con un silencio de menos Pero nadie te nota Solo los canes que huyen Y el relámpago que quiere partirte el cráneo todas las mañanas Y es terrible que no Dices Es terrible no desaparecer o viajar o tomar forma de algo No fantasma Que los fantasmas no saben llorar y te guardaste cuántas lágrimas La televisión llora Lo haz visto Todos lloran cuando los visitas y quieres imitarlos Pero no sabes Te pintas la cara color nieve para ser como esos payasitos envueltos en silencios Sin más sonrisas que el ritmo de un tris bastardo Pero ni aún así- Tu cara es una máscara sin fondo Porque no tienes fondo Porque no te acabas Tu existencia cubre de lágrimas las acequias infinitas Salmuera corrosiva que inunda Cubre la cuarta dimensón con un tríptico que habla sobre testimonios Entuertos en los que te metes Que son todos las razones de tu existencialismo febril Son destellos matutinos eléctricos invisibles para cualquier mortal que ose invocarte

Te niegas a ti misma Cuando recoges tu estómago amarrado a tus recuerdos que nunca Y tratas de componerlo De introducir las vísceras Te niegas y te descompones tú misma Queda la esencia colada en la red de tus manos

siéntate y hablemos

consígueme un poco de té
mezclado con tus disculpas
para sentarnos a hablar
sobre tus discrepancias

vierte el té con tus disculpas
en los caminos de mis orejas-
de ambas-
para que te las escuche un poco-
más cerca- tengo miedo de saber

O mejor consigue café
y viértelo en mi ombligo
como el fondo de un tazón
pa saber de qué tengo miedo
sin necesidad de tu boca
abriendo y cerrando

O mejor olvida el café
pero deja tu mano
en mi ombligo ahí
tu lengua deja ahí
tu boca
abriendo
cerrando

qué te dije esa vez,
que las siluetas nombraban cadáveres
entre los escombros descosidos

no recuerdo que te dije esa
ves que la rapiña se te sale
por un ojo intrépido
dao vuelta el ojo
y bañado en vodka
el ojo
recosido con los huevos
el ojo pegoteado en la sartén
roceado en vodka

qué te dije esa vez
o no te lo dije
para no opacar el momento
para no desprender el ligamento
de tus ojos dentro

Forma

El saludo cotidiano,
las formas para encarar el destino:
en cada amanecer el refriego de los dedos en las pestañas,
bien fuerte si eres machito, así
con músculos, sangramiento de encías y todo,
el saludo de la mano.

La incongruencia de no mirarse-
escapar los ojos a los ojos-
la pupila a la pupila-
pero hablándole a la boca,
traspasando el eco a la tráquea del otro,
al camino,
la incongruencia de hablarle a la tráquea del otro
evadiendo sus dientes.

Se dictan las leyes en el organismo.
Las leyes orgánicas permutan en los decibeles del silencio
del silencio que no se dijo.

La cláusula del silencio de todos los niños
para escapar los ojos a los ojos,
las cejas a las cejas,
el trabajo de sus sueños al trabajo de sus sueños.
La cláusula del destierro a una Siberia en el alma
con las formas frías
con la mugre fría del descuido.

Luego, no tan luego, la rabia,
la rabia del descuido de las palabras-
-como petardos- otras formas:
la indiferencia del enrejado eléctrico que separa,
la imprudencia de una pluma de gaviota sobre un tanque.

Qué melancólico es para un soldado su primer día de muerte:
por amor a su madre que lo quizo igual que su abuelo
o por amor a su patria.
(Porque siempre dudó sobre la rectitud exacta de la columna
no apta para nuestra anatomía).

La forma de la duda no es ese signo de gancho:
es el soldado en su primer día de muerte
que escupe, al tris, sobre la línea de fuego.

Tres tristes trises

 

Un charco se defiende
con su irregular frontera de excremento y sangre.

Los pájaros no vuelan hoy
chillan de dolor.

Un niño cuenta sus años
con las letras del abecedario.

sin son

una muerte tan prematura como dejar
de soltar las teclas cosquillas le dan

una muerte prematura como los trineos alzándose en un concierto
de suda que suda y el trineo en el aire
todo cubierto con ese frío que recuerda
los países del extremo norte
de ese extremo perdido desbordado
en las fisuras de las estrechas mansiones por dentro
estrechas por dentro pero exhuberantes por fuera

la distorsión putrefacta y exacta
la distorsión de todas las bocas
en pañuelí negro

la distorsión de un calzoncillo que muere
trapo

la distorsión de decir distorsión tantas veces
que la rectitud de las palabras no son distorsionadas
el torso se mira el ombligo de reojo
se mira en la verguenza del vaho del ombligo
en la verguenza del desconcierto
suda que te suda

el sol de invierno tantas veces tipeado
se acumula en los dedos tantas veces tipeando
se convierte en un signo de los amantes tantas veces
tipos entumecidos en el centro frío en el sol de invierno

Estos son pedacitos de sueños
de ensueños de la melancolía que produce
una novela rusa perseguida por su silencio

Cuando llevas a un país en el alma
un país que no es tuyo y se congela más que el tuyo
te sientes irresponsable por cinco segundos- o menos

cuando a la inconsecuencia de las palabras
le das mayor importancia que a los hechos
te sientes irresponsable por cinco segundos

Pero después la libertad en la melancolía solitaria
en el parlante que te canta
que produce y perfila de sones y tones
te desnuda y te besa el cuello
te come la yugular por dentro y por fuera
es el sabor de los intrincados sucesos vespertinos
que te muerde el cuello
que te gotea sudor haciéndolo entrar en tus poros

suda que te suda
pero frío como tu país que no es tuyo

Cuando ya ni sabes la necedad que describes
cuando el último aliento mata las plantas
vuelve enfermizamente amarillas sus hojas
y reparas en ellas a acariciarlas con machitunes obsoletos
en tu país
como desenterrar un poco de nieve para dársela de beber

recuerdo la primera vez que bebí vodka
la primera vez que escuché la palabra mujik fue hace anteayer
la busqué ayer, la encontré ayer
y hoy no la entiendo

la palabra vodka se parece a ese frío incipiente que conocí alguna vez
la palabra mujik no se parece a nada más banal que mujik-
sin saber qué significa-
la fonética me arrastra las entrañas con una horquilla como una E

pero el lamento lo sigo en español
en ese español de mi país
que ya no tengo en el alma-
esto me hace sentir irresponsable por dos segundos- o menos

Los poderes de los niños

Ruedas rodando sobre el cemento
de las aceras imposibles a medias
todo a medias,
pero son cabros chicos y no pueden bajar
con sus bicicletas a las calzadas enteras
los podrían arroyar los tanques
con la tecnología adulta.

Los cabros chicos se quedaron en la sencillez
de sus bicicletas/monstruos copiamaginados
de la televisión a las cinco de la tarde.

Se reparten todo; el color:
"yo soy el azul, yo el rojo, yo el violeta
yo, el que no alcancé, me quedé con el rosado".

Se reparten los poderes
pero no esos poderes de los que hablan los adultos
a las nueve de la noche en serie
no todavía:
Los poderes que se reparten
no se reconstruyen en el mundo de los tanques
ni conocen el excremento, el semen,
no conocen las secreciones que hicieron posibles
sus existencias  copimaginarias.

Los poderes son haces de luz desprendidos de sus manos
para salvarlos de la oscuridad polvo
sobre las mesillas inservibes que soportan
elefantes, caballos y budas de loza.

Se lanzan los poderes los unos a los otros
con la imaginación del audio:
el choque de la saliva en los dientes
y la baba agregada a la tierra
ya húmeda por la manguera de la vecina.

Y copiaimaginariamente se desgarran las ropas
por el surco que dejan los haces de luz.
Pero el grito de la generala
desde el umbral de sus Hogares de Gobierno,
con banderita todos los septiembres,
pero el grito de la generala
les genera un nudo entre la aorta con el estómago
y el intestino delgado,
qué atao.

Y se llevan sus poderes y heridas
en las cápsulas pequeñas- Vitamina C
en el bolsillo
Mientras a discresión de la generala
vuelven a sus recámaras del encierro
para hacer lo mismo
que los doce tenientes y el Comandante en jefe-
que reparte el pan
entre el polvo del cuadro pendiente a las siete de la tarde:
comer.

¡apunten...!

Necesito desahogar todos los amores a la patria

necesito desahuciar misterios en que sus cañones,
oxidados del desuso, se inclinaban hacia el vacío
hacia donde no había nadie más que Indiferencia

Hay un ruido molesto como un bunker desangrado

pero quiero creer que los misterios son estructuras subterráneas/
que comen rimel estrecho en los labios
tan estrecho que sucita una guerra civil de bacterias en la boca/
hasta que gane la más avispada
la que se mame los ataques de la caballería
con sus caballos quebrándose y mostrando sus dientes/
porque al final ésa que grite hasta la última zeta ingritable/
se corona en la niebla del humo que sigue al jueguito éste/

y es que independiente de hacerse el revolucionario
esa es la mano,
la mano que convoca es la que empuña hacia el vacío,
hacia Indiferencia,
porque ella no entiende nada y eso es lo que importa:
apuntar al que no sabe.

Porque si hiciéramos una guerra de a deveritas hoy
terminaría en un segundo y lo que respire una gaita triste./

Pero es que hay un llanto, unos lamentos más lúgubres/
que todo los vestones negros con camisas incrustadas./

Un llanto que se quiebra dislocado
como una bomba camuflada en una muñeca rusa.

Creo

Ya no sé a que se debe
o a quién debe el calor su presencia

Si la seguridad del asfalto chicharreando
sobre las sandalias
o la necedad de sacudirnos el sudor
porque tememos las sudoraciones

dejémoslas para marzo
las sudoraciones encuentran su lugar
en las oficinas, en las camisas blancas de colegio

Recuerdo cuando invierno
cuando frío calaba libros abiertos

el sol está de luto y nos pasa la cuenta
el sol se aburrió del destierro después de las revoluciones
el rey astro vuelve a su trono
y dispara semen al cemento
notificando, verificando y dando aviso de lo patriarcal

me hace pensar en la sumisión y los tributos
la regalía de las flores nocturnas a su espacio
a todo lo que toca con su mano pervertida

desató las cadenas musgosas y sus mordizcos
tantos años, tantos años esperando este momento
pero ahora el ambiente es propicio
mil setecientos ochenta y nueve llora
clama por el invierno y su lluvia de arsénico frío

todas las revoluciones y anti-revoluciones se hacen con sangre
y cuando logran secarse permutan
en la cáscara de las pieles colectivas
que hoy parecen descolectivizarse
el "inidividuolismo" somete al individuo

y nace el sol que cree todo lo junta y a  todos agrada
que su luz es suficiente y debe ser aclamado
y se hace el crucificado, muerto y sepultado
se hace el hippie
que ridículo con su luz

es cierto que sin sol no seríamos
pero se lo está tomadno demasiado enserio
y yo temo las sudoraciones en la micro
a las cinco de la tarde

el

Mi país se quiebra

Mi país se quiebra
el filo del olvido y el abandono
el abandono de mi país inventado en las mentes
en las mentes siempre se quiebra
pero hoy
mi país se quiebra no en las mentes

Mi país es un vidrio roto hace ya tiempo
que ha terminado de tragarse a sí mismo
el esófago de mi país sufre
la erosión del olvido y el abandono

Collage

No me preguntes por qué en la noche cae magma del firmamento
Y se lleva consigo a los mendigos en pena.

No me preguntes por qué las escaleras se derriten
Cuando un hombre del siglo pasado quiere subir.

No me preguntes por una geisha con ropas de occidente
Ni por un escandinavo en pasta de zapato negro.

No me preguntes por qué un hombre ya no quiere ser mujer
Y llora trozos de piel cagada.

No me preguntes por los gobiernos,
Gobernantes ni gobernados.

No me preguntes por el dulce que se saló
Al pasar por tres bocas.

No me preguntes por qué juegan, porqué cantan,
Porqué pintan, porqué trabajan.

No me preguntes por la foto
Que murió junto a la cámara.

No me preguntes por los minuteros
Que tenemos instalados en los ojos.

Erre

Recuerdo como si fuera ayer aquel día que llovíó nubes Llovían Iban tan raudas que ni el halcón más presto pudo esquivarlas En ese entonces las nubes eran de algodón con un leve sabor a cedrón Y yo aspiré una como queriendo aspirar todos los silencios de la hipocresía Quiero aspirar un poco de nubes encandescentes para purificar los recuerdos

Desde hoy algo cambia Desde el primer trazdo de la R de "Recuerdo" Algo no sé qué cambia Hoy por primera vez amo los santos de las iglesias Y odio el chirrido de los hombres en las calles Desde hoy Y no sé si hasta hoy

Tu ausencia me aterra como un can que busca su huesos en la pileta del medio de la plaza

no se me ocurre título

Perdi las palabras
bajo los bloques de tierra

SAPU

 Triste

Espera, muros calcinados.

Triste,

Los ojos revolotean pesados

Con plomo en sus iris

De tanta espera.

Triste,

Piel involucrada

O pulmones o riñón.

(Raro,

Los músculos vistos por dentro

No excitan.

Los bronquios tienen forma de araucarias)

Tristes

Delantales blancos,

Facciones caen como óleo

Esparcido en estuco deshecho.

Llantos y chillidos de aburrimiento,

De niños aburridos.

Eso es lo más

Triste

Y contrista con sillas de metal

Que sabemos que en otro lado son de plumas,

Pero estamos aquí

Mirándonos las ojeras,

El piso crema a medio ensuciar,

La redondez de los relojes

En la sala de espera sin esperanza,

De soldaduras sin solidez,

De música muda a la muerte

Que viene con paquetitos de regalo

Con un poco de oxígeno dentro,

Para hacer, al igual que todos, la hora.

Cristi/s

Cualquier parecido

A la vida real

Es mera coincidencia

Te mataron
con esa cara de madera
aullido introspectivo

cadenas diagonales a los soportes de tus muñecas
juegan a la muerte de señor
que no es,
juegan en el madero cruzado-
ese mismo fue árbol gris
donde tallaste con piedra poco caligráfica
“Rodrigo y Gabriel S/A”
donde escribiste a tus doce inviernos
por primera vez algo tan tuyo

pero ahora qué haces
con el cuerpo clavado a esa caligrafía infantil,
qué hace tu entrepierna taparrabos
de ese modo [tan de trapero],
tapa el barro en tus uñas tus garras
pasiones que nadie podría
las sostienes en esa necesidad -
desnudar la entrepierna -
para no dormir de frío

no tu lucha de pelucas apasionada
no
que el espino desgarró un día tu dedo,
ahora te viene tan punzante
sobre la cabeza
que no recordarán tus coreografías

miras barroco desde el fondo y el alto
te tienen así
no supieron lo que hicieron:
te corrieron el maquillaje a escupos
te dejaron las mejillas róseas
se repartieron tu escote, tus pantys,
tus tacones los usaron como martillo;
machacaron tus rodillas
y tu grito/cabra se escuchaba desde siempre-
alarido mortífago- de fango.

después celebraron con el pipeño,
y el terremoto.

[Cuando tiemblan, sus cabezas hacen corto circuito
el azul con el rojo y el rojo con el blanco]

al tercer día te dieron de alta.
tu amiga te vio caminar
por el pasillo de crema
y corrió como una loca
para avisarle a todos.

no creyeron que estuvieras viva
después de esa,
les debiste indicar los moretones
con tus uñas/mariposas.

te consiguieron ropa decente
como una diva lo necesita ,
látex, brillo y descaro.

Like a virgin de fondo,
las luces te mordieron el cuello
tan estilizado como un papel carta
de esos de color naranjo paliducho.

la masa/piel te hizo ascender,
cuando tú ya ibas a los cielos
y tu mano gruesa,
y tu adiós sutil.

Visita de Miércoles

Cómo miraría aquel árbol

en la noche,

Cómo se retorcería, aún más,

de frío barato.

Forrado con papel de engrudo
se retuerce de frío,
sus venas a la interperie
alargan un rito de alabanza,
alaba y nadie lo mira.

El árbol momificado me encara,
me escupe desde su rama/clavícula
un gusano embetunado de rush.

Dormitorio

 
Los demonios se pasean por los túneles del Metro
a las pocas de la madrugada,
como viejos solitarios por un parque.
Allí, se sientan en las cunetas de cada estación
y orinan un líquido negruzco parecido al petróleo.

Les dan migajas de no sé qué a los cuervos,
les acarician sus cabecitas.

Sus siluetas, grotescas, casi no se definen en la oscuridad
(sólo su gemir: rechinar de rieles)
hasta las seis de la madrugada
cuando tienden sus chales musgosos
por debajo del cemento de los túneles,
bajo el mundo ingenuo.

Describo para hundir
Este pensamiento que .......
La aspereza se ..............
Cuando tu ......... ........ .

No puedo
Carmesí los ..... .........
Este ........... ............
Decir no puedo
La música en tus ..... .

No me sirve.

La suficiencia bordea el .........
El ahogo del aplauso que .........
No
Dicen no
Yo sé
Las gaviotas chillan
Y tu .... .... ....... .........,
Su vuelo de ala.
Me quedo yo
Mapocho
Sus escaleritas donde lloré
La existencia de fondo y ... ........
Espera gaviota ......... .... ............
Silencio expectante de las venas por ... ......
Me arrepiento .... ..................
El chocolate en el piso
Escaleritas Mapocho .... .... ..........
Y tinto recuerdo que ... ..........
La noche te revivía y ... ....... ........
No vale la pena re
Respirar.

No hostiga tu vainilla
Te recorro tan ..........
Tus labios de .... .........
Tu olor madera atrapa
Juego .. .... ................
Palabras cambiaditas
La risa
Carta inicial
Un flamenco rosadito-
peluche de mis .........

que queda
no puedo este decir .......

Cristo no murió sin .......
Cliché entumecido
Triunfo barato, pero ....... .
No puedo
..... ........ .................. .

Anónimo

Hablar con un anónimo
Es igual que hablar con un hombre
Sin cabeza, sin uñas, sin mugre,
Es como saludar con un sobre lacrado
En pintura negra de uñas,
Porque algo de barro insomne
se cuela en las axilas

es como sentirse atrapado
entre las teclas de un teclado
que takletea
no sabe decir más que lo debido,
tan de libro del siglo diecinueve,
es como despedirse con un adios
en vez de un chao
o aserrucharse los huesos
con un cepillo de dientes.

El aguacero

La lluvia de vidrio pulverizado
refleja algo en cada fisura roja de sangre,
mientras parte en mitades asimétricas las cosas
las imágenes se derrumban de golpe,
se desparraman desesperadas
como un polluelo agónico en sartén
con alas fritas y corazón de yema.

Cae un granito de vidrio en el lago de mi ojo,
se desgarra, perdí la mitad más pequeña y viscosa
y ahora sí que no veo,
que nada existió siempre,
que el iris es negro, nocturno, lleno de estrellas.
Nadie es inmune;
como en toda ave,
detrás de las plumas, existe una piel débil
susceptible a ser trozada,
pero sí es así con la mano por favor
y chorreada de aceite
para no hacernos los cóndores.

Christopher

¿Por qué palabras como éstas me parecen tan sosas y frías? ¿Es porque no hay una palabra tan tierna que sea capaz de ser tu nombre?
[James Joyce]


Decir que un día elevé un volantín
tan alto,
tú fuiste sus tirantes,
y entre nudo y nudo
se enredó un asteroide
que quería ser bolsa/oscuridad.

Salió dentro de la bolsa
una canción entumecida de llanto.
Calenté agua en mi boca
para revivirla mientras la comía.
Aún no sé que salió
si una caminata de horas, llegar, la virgen
o esa rauda solidez que arma la paciencia
separando la sal del azúcar, grano a grano,
que yo no podía antes.

Sueño que unto mi dedo en tus ojos vainilla
con tanta delicadeza como lo imposible en mí,
a veces quisiera ser una hoja
una hoja marrón de primaveral otoño
porque nada es absoluto.

Pero por algo
en este papel se imprime el epigrama,
porque nada es capaz de ser tu nombre
y no hay nombre para este sentir
la insuficiencia,
tus uñas, tu boca, la mano
día gaviota corre
escaleritas del Mapocho
sube al sexto piso
y mira la escena de esta película,
y es que tu abrazo acaricia
mi cuerpo en la vigilia.

El sudor de ese día se apagó
como por magia de arte.

Yo sólo queria abrazar tu cuerpo
como entregándome al barro.

Las palabras estan de más
pero hay locuras que tmabién son poesía,
tú lo eres:
el verso más criptográfico,
el más rítmico,
también eres el silencio que se cuela
al final de este punto
que nunca dejaré de leer.

quien

quien tiene viejo el corazón
se va por el doblebé cé.

Saberse

Esta acción continua del raspado agrio en el pecho
En este saberme indeterminado
Saberme tambaleante
la voz de gaviota muerta
me grita con residuos de ostra
quedándose al fondo del oído.
un trozo de higo disperso
sobre un violín desafinado
para endulzar sus cuerdas
su roer incipiente es que me muero
por la cresta este saberse
que ni me importa
siempre quise hacer música
cantando
hacer la vida
actuando
porqué el quise me persigue
y hoy sobrelloro mojado
humedeciendo la lentitud de un destello
sin piedad con el lector
de neón
los lugares comunes
de papel
y sigo con la múscia
la-re-don-da
negrita cor/chea
un dos tres cuatro
cambio
un dos tres
y el feliz año nuevo que ya nos dimos
con el abrazo untado en champagne
los fuegos artificiales se abrazan
tan soliatrios detrás del cerro
sin que nadie los vea
tan artificiales que son
que se creen
que las cenizas se apagan solas
acaso
que no tenemos más que admirarlas
en nuestra mente incendiaria
y es que todos queremos sobresalir
parados sobre un cubo
tan hexagonal como nada más que un hexágono
como una palabra en español materno
me meo
me meolvidado que de allí nació esta palabra
y la que la siguió y todas
y también las

l
á
g
r
i
m
a
s

que nunca fueron verticales
porque el que llora hacia abajo
tan perfecto
tiene algo de mentira
de película mal hecha
de película perfectamente mal hecha.

Licencia

explotaste mis venas
con tu poder de escritorio

mis alaridos nunca aprenderion a comportarse
cuando te veo en la noticias tu rostro perro
entre las nueve y las diez de la arcada

entre decirte que
sé que nunca leerás esto
ni que me conocerás
ambas son igual de ciertas

Aunque no pocas veces te vi
cuando yo empacaba en un Líder
y tú con tu barbita cana de caballero adinerado-
no pensabas en las casas de greda de mala calidad
nunca en la suela del zapato del día
sino en la marca de su pasta negra-
comprabas una solitaria y triste marraqueta
yo recuerdo
lo hacías con Redcompra

hago trenzas de vómitos
no es novedad esa
así que no se sorprenda
si llegase a sospechar ni a sentirse halagado
si lo que más hago es halagarme a mí
con esta insolencia para usted y para la poesía.

cenador mío tan hambriento,
no quiero verle más la cara
es otra dimensión
fuera de la chilena forma de permanecer
y no me diga rojo
que con mi color de piel no podría,
tal vez sí algo lila o púrpura,
pero estoy seguro que si leyera esto
usted sería el cenador más son/rojado de Chile
aunque no lo crea

pero la cromática no es su experticia
la hipocresiología sí
el charlataneo
como esto:
palabras porque palabras.

Quema

...y marchaba a recoger su premio, como triunfador..." [Quo vadis?/ Henryk Sienkiewicz]

Quema,
Los suburbios se derriten
Con sus casas cadavéricas caídas.
Se derrite la margarina con el cuchillo plateado,
Con la silla de la esposa, con la manito del hijo,
Con el terror de los ojos amarillentos.

Hierven
Vendedores ambulantes
Junto al aceite en sus carritos para masa frita.

Llora
El sortilegio de la pileta
Con sus pesos en el interior
que pesan
y el agua muge mustia
se tapa los oídos.
Avanza el fuego
Con el “shik” grave, disperso
Mientras a un mendigo le sale una llamarada
Por el ojo que no ve,
Y Se esparce.

Cerros rojo anaranjados y etéreos
Bailan en el calor sulfúrico
De tanto cobre encerrado en cable que muere.

No es día memorial de muerte alguna
No es barricada ese olor,
Es simple neumático quemado.
Plasmas, radios,
colchones, perros
¡todos a la calle!
Calle que no calla:
Vomita una lengua ardiente y azul.

Ríen al recordar (ya muertos)
Que querían un alma más cálida.


Hace siglos Nerón incendió Roma,
Por un problema crono/ilógico
Acaba de incendiar Santiago también.
Me mira con odio,
Ya no tiene ningún poema que escribir
Llora ante la plebe,
brazo, mano, pulgar abajo,
Se va.



* Nota: el emperador de Roma, Nerón, siendo él gobernante, mandó quemar la ciudad para inspirarse y escribir el poema más "perfecto" y "bello" que tratase sobre una ciudad en llamas.

Nunca quise tener una madre tal vez Siempre el chirrido de su voz se intensifica Los oráculos mienten y se restringen a delirios Espasmos tan de dioses griegos Atribuyes a una tragedia/drama/comedia Familiar se hace la verborrea de deditos en acción continua sin parar y sin pensarla Aunque de repente las hojas en blanco hablan por sí solas Qué quieres que te diga en letras plásticas carbonizadas y simétricas Si ellas no son ni la veinteaba parte del universo y yo quiero decirlo todo: nunca quise tener madre ni que me viera así como un polluelo agónico piando en un frasco de ají Lo seca No deja que se moje el potito Yo siempre quise a Soledad para que en ese caso me mirara con indiferencia No me gusta que me griten porque siento que mis alas se quiebran con el estruendo piar No me gusta tu mirada tigre madre tan de mamá inteligente que razona No me gusta que seas inteligente para que no tengas la razón Y no es capricho No es capricho decir que se te cayeron no sé dónde los estribos y los míos van deslizándose tan despacito Pero ya van a pegar un salto a diez metros bajo la cerámica que tampoco nos pertenece Porque no nos pertenece Ni te pertenecemos madre Que todos se quejan de los miles de años patriarcales y yo de mi diescinueve Matriarcal manera de ser gobernado en una República Autónoma Democrática y Participativa Pero justamente están derogados los artículos 1,3,7,8 y 10 que protegen mis razones de ser

Perdido en este instante [en ése, no éste]

Cronometrando
las horas pesadas en el cordel del tendedero
desubicadas en esa ansiosa necedad del querer
un poco de ayuda esta/tal como la vemos en tinta.

Martirizando
personajes rudimentados con lágrimas sintéticas
de neón plástico amargo desinfectado con ron
y dejavús que señala el pulgar del pie izquierdo.

Impresionando
actitudes retorcidas en la tristeza de un tris
al chapotear el despliegue del cemento de las ave/nidas
raudas se disgustan con una nube en forma de hoja otoñal.

Caricaturizando
teclear el destino para luego imprimirlo en tu mano
y que sepas que la sopa de mañana saberá a pimentón
el color que vestirá tus huesos cuando posen para la foto.

Sólo tendrás piedras en Junio (Reescritura extensiva de “Es Ti Pi [ Ese Te Pe en castellano]”, de Rodrigo Lira)

…Solo te paras
santo, topas probabilidad.

Se tropiezan piernas
[Se/nos tan potenciados…]

Si todos podemos
sapear tontas penitenciarías
susurrando toscas premoniciones,
sombras torcidas pululando,
saberse tosco, pobre.
Socavar tumbas pequeñas

Surges, trino perverso.

Sastre trepa pudiente
si te pones
sotanas tan pedigüeñas,
seculares testamentos-prostitutos-
segregados, tragas procesiones.

sustancias trotan.

Pesos
son, tristemente, pocos:
silencios, tazas
puertas
susodichas;
tararean paupérrimas
sus trotes primeros
sin tentáculos posesos,
sino tozudos pestillos.

Sarcástico tiritas pensando:
Sitúo tu pusilánime
Sitio.

Trotas, postras
sistemas truchos; profilácticos-
Sustrae traer pequeñuelos.
[Solución: tratar penes]

Secas trapos. Posibilidades:
solo tendrás piedras.

Fandango

Conscientes que las pancartas
Que los pacos y las pacas.
Conscientes que el pueblo unido
Ha silenciado momentos,
Resurgimos desde las calles de papel
Como personajes pintorescos
En pleno siglo in-numerado
(por que los números se quedaron
Encerrados en la nanotecnología).

Te invito a subir with me, brother
Al cubo de Blondie
A secar con las luces multicolor
Tus penas,
Y trae lienzos que digan
Eso es lo importante
Que digan,
Y que combinen con la música.
Y mientras sudamos entre tantos
Envueltos en pachamama
corremos a la Alameda
(que está cerquita, ahí)
a celebrar que nos corren lágrimas
de sabia negra y roja,
y nos dicen rojitos
(yo sólo lucho)

Y escuchas
el ulular de tanto dinero-barro
Desde El cuartel General de la Moneda
Hacia las chozas campamentísticas,
te ríes un poco con el Mercurio
Y La Nación y sus letras
Y entonces,
Consciente que esta para joda
de existencia
Da existencia a los burros, bueyes, camellos,
Alpacas, a los guanacos
Con su verde-fome que muerde.
Y comienza la fiesta de masas disgregadas,
con un poco de sal- del sudor y las heces
y las jotas y las ce y otras más
consciente de las piedras, los gritos,
lo ojos de conejo, los tropezones,
las pancartas, los pacos y las pacas,
y que el pueblo se unió por un instante
(si aún podemos llamarlo pueblo)
la evanescencia perdura
en aquellos momentos
tan de fandango sub/versivo.

Consuelo para una extraña

Mantengo
un pulso
que no sé
donde me lleva,
si a decir o tal vez hacer
un escrito incipiente sobre
sucesos desahuciados en medio de la música.
Como tal vez, pueda ser
un niño que justo a esta hora
llora ilusiones perdidas
en una navidad sin bicicleta.
Fue hace más de un mes,
Pero hace más de un mes que llora
Y que ningún viejo pascuero
Tenía saco ni menos algo dentro.

-Niño, no llores- le pedía
La psicodélica y blanca mujer del cerro San Cristóbal-
No malgastes tus glándulas inocentes lacrimales.

-Niño, mejor llora por mí que soy virgen. –
y el pequeño, que no entiende qué es la virginidad
derramó una lágrima por ella.

-Niño, alguna vez tú harás
que yo no sea más virgen ¿Me lo prometes?-
Con un sorbete de mocos le dijo que sí.

-Niño, para, no llores
¿Sabes que me haces feliz con tus respuestas?

-Pero si no quieres detenerte,
Sólo llora. Mas te imploro:
Hazme feliz con tus respuestas.

Inti/tulado

Que los ojos no acarician pétalos de aceite
Porque se resbalan como trozos de miel.
Que la inmensidad desnuda hoy se cae
Por los balcones del pudor,
Y te paras con un falo entre glúteo y glúteo
Y ME HABLAN SOBRE TU AUSENCIA
Y MI NO PRESENCIA
Y RECUERDOS QUE AHORA ME OCUPAN
Y NO QUIERO NO
CAER EN UN ANZUELO ANTRPOLÓGICO
Ni sentenciarme en tus redadas,
No quiero caer de hocico
Ni quebrarme los dientes como un Fantino involuntario.

Que ahora debería ocuparme, ya dije,
No pre-ocuparme
pero sigo con este tejido siniestro
Con algo de sangre seca
Que no puedes lamer, porque no estoy,
Porque no puedo, no es no querer,
Y tú me reemplazarás lentamente por
Según sin sobre
Tras mi silencio corpóreo.
Puedo seguir escribiendo
Y estos no serán los versos más tristes,
Ni yo tu versículo favorito,
Lo sé.

Segundos infinitos

Los cimientos de lo cotidiano
silban alrededor de las tazas vacías de té.
Todo silencia porque sí
y porque un adiós yace ansioso en las miradas.

Alzo un gramo de tejido cardíaco, contorsiona,
sale un ala de gaviota próxima al encuentro de su océano.
Encorvada mira su entorno en la más profunda caverna
donde se juntan los astros para dar a luz.
Allí no seguirá grutas siderales
sino territorios que guarden algo de mejillas
embetunadas con manteca.

Una gota de cobre lava mi rostro,
lo fragua quieto y por olvidar
como los besos después del resentimiento;
rompiendo rocas.

Capri

Fue un capricho conocer-
te es un capricho
dormir de espaldas
y no quejarte de tus propios ronquidos.
es un capricho
morder los labios
deshilachándolos porque sí.

Es un capricho hacer,
pero más aún hacer que hacemos
que es un capricho
llorar en los brazos de alguien
y al repartir la saliva lacrimal
y caprichosa-
la manera en que nos paramos
(inclinados levemente
hacia el centro de la tierra).

es un capricho taparle la boca a un niño.

"Creeción" austral

Prólogo de poemario en proyeto: "Hsiteria Poética de Chile"

Primero fue la verborrea;
la herida de un tamarugo en oscuridad.
Segundo fue la maraña de peñasco
Que abisma cóndores en su interior,
Segundo los piñones segundo
La histeria que sazonó un animal
Uno bípedo, dotado de facultades;
Las suicidas desarrolladas con vehemencia.

Segundo para siempre.

El saco que llaman viento expiró
Se da un baño de aire.
No hay dioses que digan “hágase”,
Están ocupados en Los Balcanes,
En su propio monte.
No hay boletos al sur,
se les venció la visa.

Sombras se posan en la tierra pampa
En la tierra valle, tierra desierto,
Besan los silencios
Comienzan a articular
Las primeras vibraciones volátiles,
Comienzan a reír
Ánimas animadas animorenas.

Lo demás vino de pronto
Como por magia de arte
Una pincelada del viento;
Que tiñó de colores las cosas,
De movimiento, agilidad, luz,
De otras cosas.

Las sombras hablaron.

Que las palabras no conducen a nada
no estas lúdicas rimas o juegos
no esas que digo y no sé
porqué
no esas que no tienen sentido:
todas.

Ahora estoy ebrio
como un angelillo estallando en lágrimas
y no lo digo para que suene bonito,
lo digo para humanizarme
para embriagarme mientras escribo en la pega
y se dan cuenta,
pero no importa (cuchillito que no corta).

Lo digo porque no importa ser poeta,
¿dije poeta? jajaja
ni un reconocido de los contemporáneos,
sólo me importa, vagamente,
que flaubert y llosa
son unos putos en una orgía más que perpetua,
y es que se puede sentir ese placer orgásmico
retregándose en cualquier papel "leíble"

Las Tres Muertes

la triple y triste historia de un travestido de muerte

Yo sé porqué me golpea y me va a matar
Con ese bate de la distancia.
Sus ojos desechan mi maquillaje, enardecidos,
Buscando en mí un ella o un él que no existe (sólo un yo).

Despelleja la ropa de mi carne inerme
Y me destripa con puños que también debí tener,
Mas la naturaleza propia es el mal de uno (o de una).

Está encima de mí con su cara de monstruo blanco y horrible.
Yo quería que me hiciera el amor
Y sólo me hace desaparecer lentamente.

Ante cada golpe finjo un orgasmo,
Es la revancha que me queda
Junto a una sonrisa agridulce
Pensando en la muerte de Caupolicán.

10 notas romanticona-pasionales de Jaicius

1.Hacer el amor con tu cuerpo
Es como hacer todos los amores
A croché.

2.Sentir tus manos ardientes;
Derramar lágrimas de sus líneas,
Néctar.

3.Para mis labios tus dedos
Son el capricho de un helado
Gélido.

4.Conducir mi lengua por tu cuello
Es un sueño dentro de otra
Misión.

5.Rozar tu cabello con el rostro
Merece un pestañeo lento
Constante.

6.Mancillar tus sueños requiere
De una odiosa imaginación
Muerta.

7.Percibir tu aroma maderero
No es fácil para el ambiente
perceptible.

8.Rasguñar suave tus brazos
Es decir suavemente
Hazlo.

9.Palpar con mis dientes tus labios
Me lleva a palpar
Tu lengua.

10.Sonreír al ver llegar tus ojos:
Untarme en vainilla
Silenciosa.

Calles de papel

Camino por la calle mojada, la tomo
y la doblo como a una hoja de papel;
en ella están escritas las peripecias del día:
un niño muerto en noviembre bajo un auto imprevisto,
una declaración sin boca, una carcajada
y la paz que imprime el llanto de la lluvia a la noche enmohecida,
y el recuerdo de aquella niña que encontraría a su princesa
y serían felices hasta que la tinta se acabase.

La lluvia llora con más intensidad,
una gota postiza se detiene a la altura de mi boca:
El silencio es el animal que brama más estrepitoso- en silencio.

¡Las lágrimas del cielo tienen tanto que decir
que cuando se ausentan la tierra está seca de hombres!

Quisiera creer que todas las calles son un trozo de papel amarillento
tan cierto como que preferimos hundir nuestros pies en charcos
antes de evadirlos,
y olvidarnos por un segundo de los deberes.

La gente mira adelante, no alza ni baja la vista.
¡Ese es tu mundo! ¡Vive allí errante, iluso!
Pero al transcurso del día todos miramos alguna vez al cielo,
todos erramos,
y está escrito en las calzadas
esas hojas de papel
empapadas de tinta, amarillas de tiempo, dobladas sin cuidado.

Un problema tiene

Año a año
guardo el barro un poco más
no lo refriego por mi piel-
que ya no soy infantil.

Según los eruditos
"in fans" es
"sin lenguaje".
Y sin él/ sin el "no tener lenguaje"
debo transmmutar
mis labios tejidos
de manera que su ironía
descascare el barro,
de forma que en el recuerdo
del armazón cholguan
con complejo de casa
veo reír Pasayos Asesinos.
Hoy me transformo
en esos rostros plástico-blancos,
sonrisas horripilantes color rush
que miraba hace años en la pantalla
escondido en la oscuridad campamento.

A veces se vuelve tan amargo
tener lengua,
tener que sentir el pimentón solitario
que quedó de la sopa.
Aunque digan que la lengua
es un sistema de códigos emocional
fascinante al dente-morder
que deriva a sensaciones orgásmicas,
no es más que un pedazo de carne
que nos hará llorar
cuando no podamos complacernos.

Eso pasa por tener que dejar el barro
eso pasa porque este decir
no lo podría ayer /que era infante,
tal vez lo sigo siendo,
pero este infeliz
que se dice llamar poeta
me dota de palabras
que no tendría por qué conocer,
este poeta caprichoso infeliz
que se dice llamar
(y se da licencia de añadir otro verso
¡No sería capaz de escribir un hai-ku!)
poeta,
me realiza en un triste suceso.
Quiero un dos tres momia es, luche,
pero me priva de tiza.

Quiero hacer el amor
suda que suda- no la guerra.
Revolcarme en el cerro
gime que rompe-
rodando como un inocente trompo colina abajo-

este problema tiene un niño
con mejillas pegajosas
sin saber el por qué,
que es de tanto llorar
semen dulce.

Con-fonía

La música me dice
que los héroes de Grecia
comen mierda en el Mapocho.

Gaviotas enviadas por Zeús
templan luz de neón;
y de pronto, y de esa forma
el dios crea la T.V
para que los héroes de Grecia
vean el matinal en lo marrón.

En una cuerda de que disponen
los helénicos tienden a tender
una sábana blanca que juega
a ser un arcoiris monocromático-
despluman la gaviota;
manjar de dioses


Arriba -no tan arriba
un edificio de cristal
contiene conciencias muertas.

Arriba -sí tan arriba
Zeús viola a Sor Teresita
de los Andes- que se ven.
tras darle muerte de rayo
al Tatita Dios andino.

Muñeco

Soledad se desprende de mi mano
y me deja pasear a solas.
Entonces soy una marioneta con polera a rayas
manejada por los dedos del aire.
Tomaré ron en vaso de plástico
para así olvidar que soy marioneta
y saldré a callar las voces con un sshh
salpicando saliva por todos lados.
(Se acabó el ron, pero no importa
siempre queda baba para beber)
Aún recuerdo mi delirio presente:
Ver los hilillos atar mis brazos y muslos
que me obligan a menearme
al merengue caribeño de Juan Luis Guerra
mientras este calor de noviembre
se vierte sobre la tierra volcánica y la calle.

Soledad se desprende de mi mano
y soy parte de una estampida
que camina insegura hacia direcciones muertas
(Pasos constantes. Desvíos de miradas)

Soledad se despide con su palma abierta,
pero estoy muy lejos
(como para leerle las líneas)
y me aglutino entre pieles sebosas.

¿Por qué no da media vuelta Soledad?
¿Por qué no cierra esos ojos lacrimales?
Que deje de gritarme; no quiero ir.

En un acto visible sólo en sueños
aparece un cuchillo en cada uno de mis puños
y comienzo a pasar, trozo los huesos de la masa de pieles,
corro con un grito aferrado a mis labios.
La abrazo, por fin, mas se queda inmóvil
mientras tajeo la membrana de su cuerpo
para acurrucarme en sus intestinos,
respiro estómago, huesos, hígado,
el correr nervioso de la sangre
y cierro su capa, que llama piel.
Lejos de todo
no, no me maneja ni siquiera Soledad;
soy mi propia marioneta.

Grito Tinta

Si viviera cien años más aquí
estos hombres seguirían con el hedor del Mapocho en sus narices,
las gaviotas estarían transformadas en fósiles dispersos
con los que se harían rompecabezas para descifrar enigmas jamás planteados.

Bastaría un grito de agua
para espantar el polvillo gris de la falda de los cerros,
bastaría un gorro militar (con cabeza incluida)
y junto a ella la comedia más exitosa del año
para morirnos de la risa.

Y es que si viviera cien años más aquí
la historia de aquí seguiría siendo un chiste mal contado por altoparlante.
Sé que regalarían barritas de cobre con un trazado de cóndor enmarcado
y deberíamos sentirnos orgullosos por ello.
Y las discusiones hablarían sobre cuál es el mejor futbolista,
la mejor modelo, la mejor poesía.

Pero si es que realmente sigo viviendo cien años más aquí
dejaría a todos ellos en mute y rescribiría cien años de silencios
para hacerlo todo un poco más soportable,
porque de tanta hipocresía se me acaba de reventar el lápiz.